DÍA DEL MAESTRO

¡Día del maestro! ¡Cuántas razones lo hacen una marca especial en mi almanaque!

En primer lugar, soy Maestra Normal Nacional. Lo de normal está incluido en el título, no es que me lo crea, y lo de nacional, me parece bastante mezquino, pues me siento muy internacional. Como sea, esta confesión me coloca en un grupo etario fácilmente reconocible, pues soy recibida en aquella época en que había tres opciones posibles para el secundario: o bachiller, o perito mercantil, o maestro.

Y la elección era obvia. Yo llevo el magisterio en la sangre. Nunca ejercí como maestra, pero digamos que si no canté bingo, por lo menos llegué a línea: en efecto, desde los catorce años me banqué mis propios gastos con lo que ganaba dando clases particulares de inglés, y hoy soy docente universitaria (¿Tendré que hacer otro post conmemorativo para el 17 de septiembre, que es el día del profesor? ¿O éste será válido para esa fecha también? Debo considerarlo).

En segundo lugar, soy hija de una super maestra: la Clory.

Maestra de las que amaban su trabajo hasta la exageración. Exageración en serio: nunca hizo un paro. Primero, por aquello del sacerdocio y después porque estaba en el nivel directivo. Y manejaba por ese entonces, con mano férrea, un colegio monumental como la Escuela Presidente Irigoyen, nada menos.

Ya vendrán muchos posts sobre la Clory, ¡todo un personaje!

Con relación al día del maestro y la Clory, guardo uno de los recuerdos más lindos de la infancia. Ella recibía invariablemente muchísimos regalos, porque además de las clases matinales, a la tarde preparaba alumnos particulares para ingresar al Liceo Militar. Pretender ingresar al Liceo, suponía un alto nivel adquisitivo, de modo que se llenaba la mesa del comedor con innumerables paquetes de regalos. Generalmente más modestos los de la mañana, y más lujosos los de la tarde.

Pero lo maravilloso era la “operación desempaque” No sé cuándo se instaló la costumbre, pero en algún momento (debo haber sido muy chiquita, porque tengo la sensación de que no hubo una primera vez, sino que fue así desde siempre) mi madre descubrió que yo amaba desenvolver los regalos, aunque no fueran para mí, y me reservó esa tarea hasta que llegué a la adolescencia.

Es un placer enorme abalanzarse sobre un regalo, abrirlo y sorprenderse con él. Por eso, el solo hecho de llevarlo intacto hasta esa mesa, para cederme ese placer, debe haber sido una de las secretas expresiones de amor más grandes de la Clory, siempre tan parca en sus afectos, tan contenida, tan recia.

Curiosamente, mis hijos la recuerdan de un modo muy diferente, porque en la vejez, cuando fue abuela (ella fue madre tardíamente, y abuela, bien entrada en años) ya había bajado esa barrera defensiva, construida laboriosamente a lo largo de una vida que la golpeó bastante.

Decía pues, que cada once de septiembre, mi propia fiesta era abrir los regalos que recibía mi madre, uno por uno, acomodándolos luego por rubros: perfumería, adornos, flores, bombones, pañuelos, etc, etc.

Por esa época no se estilaba eso de “hay que romper el envoltorio”, de modo que toda la operación llevaba tiempo, lo que la hacía más deliciosa, si cabe. Prolijamente, desarmaba moños y desenvolvía papeles, que luego doblaba cuidadosamente a un costado, demorando el momento de descubrir el propio obsequio.

No podría haber tenido mejor escuela en esa morosa degustación de los placeres, que los magnífica tanto. ¡Gracias, Clory! Aunque también debo pedirte perdón por el uso de esa mala palabra (placer) según la calificarías en tu propio diccionario.

Debo añadir que todo el ritual tenía un par de ventajas nada despreciables para ambas partes. A mí me mantenía quieta por bastante tiempo, detalle que mi madre seguramente apreciaba, y a su vez me permitía inaugurar todas las cajas de bombones, masitas, caramelos y galletitas Mil Delicias- que eran un regalo muy fino y se constituyeron para siempre en mis favoritas- detalle que seguramente la insaciable gula, que sigue siendo uno de mis pecados favoritos, sabía agradecer.

Volviendo al 11 septiembre, también fue un once de septiembre cuando cometí la torpeza de casarme, error que me compensó la vida con creces, a través de Charlie y Pulpo, y a la larga también con la amistad que me une con su padre. ¿Vio, doctor? ¡tanto lío, y al final nos hicimos amigos!

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Graciela.P.S.: Recuerden que cualquier cosa que quieran usar de este blog debe incluir la  mención de la fuente, porque todo en él tiene protección de propiedad intelectual.