El cuento hipercorto que presento hoy fue publicado en la misma antología que
Camino, y como en su momento ya he subido la correspondiente portada y las dedicatorias, prefiero introducir ahora otra idea diferente.
Sucede que precisamente al publicar Camino, Alebé comentó que tenía un cuento que había ganado una mención y que “todavía le gustaba un poco”, lo cual me pareció una definición magistral
Efectivamente, muchas veces cuando pasa el momento, casi no nos reconocemos en lo que dejamos escrito. Hay cosas que definitivamente no nos gustan, y cosas que atesoramos como pequeñas joyitas de nuestra inspiración.
Esto ocurre porque pasado el tiempo, cualquier texto parece adquirir nuevos significados que trascienden la intención original, y que se develan por sí mismos, sorprendiendo al propio autor.
Ese aporte de Alebé me sugirió generar lo que llamaré la “escala gustométrica” que no tiene nada que ver con la calidad objetiva del cuento, la poesía o lo que sea, sino con la sensación vaga, subjetiva, cambiante e indefinible que precisamente es gustar o no gustar
Usaré para ello la habitual calificación de 1 a 10 y me comprometo a no torturarlos con mis aplazos.
En esa escala, este relato alcanza un modesto 6, y retroactivamente califico Camino con 7, y a
Esa mujer, le otorgo un 8.
(Foto gentileza de Dra Lucía Serafini)
DESVIDA
por Graciela L.Argüello
(para la Chicha)
Plácida tenía una manera de verse a sí misma que era por demás singular. Se sentía pequeña, vulgar y carente de importancia. En consecuencia, sus sueños, que eran siempre modestos, le parecían, no obstante, fantasías excesivas. Y renunciaba a ellos.
Una y otra vez renunciaba a sus diminutas aspiraciones, como si se resignara a no tener un imperio.
En primer lugar, renunció a ser amada, después renunció a enamorarse, con el tiempo también se resignó a no crecer.
Y es así que alcanzó esa extraña vejez que hoy ostenta, sin haber sido antes adulta, y sin haber conocido el amor.
Es muy probable que Plácida pase a la historia como la única persona que espera la muerte sin haber estado antes viva
Este cuento fue dedicado a una persona que amé profundamente, pero cuya vida transcurrió tan protegida y tan estilo siglo XIX que mil veces me pregunté qué rara magia le permitía ser una persona aparentemente feliz, satisfecha y en paz consigo misma.
Mil veces también me respondí que tal vez el secreto era precisamente no pedirle nada a la vida, sólo vivirla mansamente, colocando su caudal de amor en nosotros, sus sobrinos primero, y mis hijos después.
Su no crecer tuvo que ver con no salir del nido, en ningún caso con detenerse en el desarrollo, porque era lúcida como el que más, y lo demostró sobradamente cuando .de verdad era importante.
La paz que emanaba de toda su persona hizo que un día mi primogénito al ver a la Hermana Bernarda, suspendiera el zapping por un rato, y ante mi asombro por su aparente interés culinario aclarara:
-“Me importan un pomo sus recetas, pero me gusta verla, porque su serenidad y dulzura me recuerdan mucho a la Chicha”
Y tenía razón, porque salvo por el detalle no menor de que la Chicha era una mujer hermosa, se parecían ambas en su modo paciente y gentil.
Este cuento fue, pues un homenaje a la placidez de mi inolvidable tía, que por eso en la ficción se llamó precisamente Plácida. Y fue tanta su placidez que pareció pasar por la vida de puntillas, lo que casi fue como no pasar. Sin embargo al irse, también sigilosamente, pudimos comprobar que ese tránsito tan leve, había dejado profundas huellas en todos los que ahora la recordamos con tanta ternura.
Y para hacerle del todo justicia, debo decir que cuando lo creyó necesario, a diferencia de Plácida, la Chicha sí supo desempolvar armaduras para pelear contra los molinos de viento, pero eso ya es parte de otros recuerdos, que tal vez lleguemos a compartir…
No olviden a los perritos y gatitos que esperan hogar y que les pueden regalar bellas aventuras una vez que los incorporen a su familia. Un abrazo y hasta el próximo sábado. Graciela.
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