Capítulo IX de mi Autobiografía bizarra.

Como hice ya en el post anterior dedicado a este libro por entregas, ocupo un capítulo más en documentar esos recuerdos vagos pero imperecederos de la primera y muy remota infancia.

AUTOBIOGRAFÍA BIZARRA
por Graciela L.Argüello

CAPÍTULO IX

Los que siguen son apenas unos muy deshilvanados recuerdos de aquella época perdida en los umbrales de la Prehistoria, en los que yo tenía menos de tres años, pero que si mi inocente cerebro infantil archivó y no olvidó nunca más, por algo será.

Es curioso el modo en que la memoria selecciona, pero lo sepamos o no, tendrá su propia lógica, y en honor a ella,  (a la lógica, no a la memoria) documento a continuación esos retazos de crónicas, que no serán marcianas, pero por lo menos sí son medio extraterrestres. Efectivamente, los de mi generación hemos habitado un planeta distinto.

Un planeta en el que salir a la calle no era como hoy una lotería en que el premio mayor que podés sacarte es volver a tu sweet home vivo. Si además lo hacés con todas las posesiones que llevabas al abandonar el refugio hogareño, entonces ya no sos afortunado, sino un caso de estudio.  

En ese planeta distinto, además, a los niños se nos permitían ciertas licencias, como hacer amigos entre los adultos del barrio, que no eran vistos como potenciales amenazas ni pedófilos encubiertos, sino más bien como gente comedida a la que convenía conocer porque serían tus protectores en caso de necesidad.

Uno de esos adultos tenía un patio que lindaba alambrada (no tapia de cemento sino una simple alambrada de las de gallinero, con algunas plantas enredadas en ella) de por medio con el nuestro. No recuerdo bien el nombre porque no estoy segura de haberlo aprendido bien siendo yo tan pequeña, pero era algo así como "Don Solvera" o Soldera o algo semejante, pero a quien los tres hermanitos Argüello llamábamos don Sordera, sin que eso le molestara en lo más mínimo, porque era el anciano más apacible del que tengo memoria, salvo mi propio nono. 

Y ahora que digo anciano, tal vez ni siquiera lo era. Porque para nosotros toda edad superior a los quince años era rancia.

Y hago acá una digresión, una más entre tantas, porque recuerdo que yo solía decir muy suelta de cuerpo que no quería casarme ni tener hijos mientras fuera joven. No iba a hacer ninguna de las dos cosas antes de los 19 años, cuando ya habría pasado la juventud.   

Volviendo a don Sordera, para nosotros era un vecino casi mítico, porque tenía cualidades que rondaban lo fabuloso: tenía un gallinero y algunos conejos. Huelga decir que eso nos llevaba una y otra vez a pegarnos al alambrado para observar la actividad en su patio, hasta que nos invitaba a visitar sus animales y allá íbamos más que felices, porque ya sabíamos también que nunca volvíamos con las manos vacías. Cuando no eran unos huevitos para mamá, eran unos caramelos para nosotros, o al menos con el recuerdo de la eterna y amable sonrisa de ese vecino tan cordial como hoy ya no tengo.  

Ahora que lo pienso, tal vez la lógica de mi memoria para atesorar ese recuerdo en particular, era simplemente poder un día homenajear  a ese vecino tan gentil y generoso. 

También habrá sido ésa la razón por la que recuerdo el almacén del barrio, donde íbamos con la Clory, y siempre nos daban una "yapa", consistente en un cucurucho de papel en el que cabían algunos gramos de unos caramelitos muy diminutos y de todos colores, que no podían ser más ricos, y que los tres chicos compartíamos muy armoniosamente en público, aunque en casa nos peleáramos como salvajes por el último que quedara.

Otras veces la yapa era un gordo e irregular grisín para cada uno. Por las trampas de la memoria, por mucho que pruebe grisines de todas las panaderías habidas y por haber, nunca encontré ninguno que se compare con aquéllos.

Y otra vez se me ha hecho el post más largo de lo calculado. Mirando atrás parece mentira que todavía tenga otros recuerdos que contarles, de hechos acontecidos antes de mi tercer cumpleaños. Pero ya llegaremos allí. Por hoy tienen bastante.

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito de la calle, ¿les gusta la idea? Graciela.

P.S.: Recuerden que cualquier cosa que quieran usar de este blog debe incluir la  mención de la fuente, porque todo en él tiene protección de propiedad intelectual.
Sólo los memes, de los que también soy autora, son de libre uso. Para compartirlos deben ingresar en el link del Meme Generator  que siempre los acompaña, y allí está la opción share.
 

Capítulo VIII de mi Autobiografía bizarra

Hoy sigo con un nuevo capítulo de estos recuerdos hilvanados en forma de autobiografía, sincera y real, pero contada con humor. Después de todo, ¿qué vida no tiene algunas aristas cómicas al mirarla en retrospectiva? 

AUTOBIOGRAFÍA BIZARRA
CAPÍTULO VIII: Recuerdos sueltos en una nebulosa
por Graciela L.Argüello.

Todos estos son apenas retacitos de recuerdos, porque son de hechos que tuvieron lugar antes de la mudanza desde la casa de la calle Santa Rosa, cosa que ocurrió cuando yo sólo tenía tres años, no sé si cumplidos o por cumplir, porque sé el año, pero no el mes en que dejamos ese domicilio, y mi cumple es casi al fin de cada año..

 

Lógicamente por ese motivo, no hay muchos detalles en lo que puedo contarles. Sólo se me han grabado pequeños fragmentos, por su fuerza emotiva tal vez, o por no sé qué caprichos de la memoria.

Recuerdo por ejemplo, largas siestas de verano, en que salíamos los tres hermanos y la Clory, a cazar mariposas por la vereda de nuestra casa. Hoy comprendo lo distinto que es el ambiente urbano en nuestros días, cuando ver una mariposa es una rareza, mientras que en mi infancia eran legión. Da pena pensarlo.

Y muchos años después supe que esa salida era un escape de una situación familiar que venía barranca abajo y que culminaría con la separación de mis padres, cuando yo tenía ya casi cuatro años.

Pero no adelantemos el argumento porque sería un auto-spoiling, valga el neologismo.

Otro de los retacitos de historia que mi memoria atesora, es el juego del afilador.

No sé qué efecto de fascinación ejerció sobre nosotros ese modesto oficio, pero era un juego recurrente entre los hermanos poner el triciclo patas arriba, para hacer girar la rueda en el aire remedando un poco el giro de la piedra de afilar, tocar una armónica de plástico y gritar "¡Afilador!".

Por turnos éramos el afilador o sus clientes, y pasábamos lo que hoy creo que eran horas, entretenidos de esa manera.   

A ver psiquiatras, ¿qué leen en esa fascinación colectiva? 

¿Habrá tenido que ver con el arcaísmo, que por ese entonces no era tal, de llamar "afilar" a la actividad de cortejo romántico?

¿Habrá tenido que ver con nuestro deseo de tener los cuchillos bien afilados, porque por ese entonces, siendo los tres  muy pequeños, nos daban unos cubiertos también chiquitos y sin filo, que nos causaban gran frustración, porque al final los adultos tenían que darnos la comida ya cortada? Eso era un atentado a nuestra dignidad, ya que los tres fuimos precoces- por no decir agrandados- desde siempre.

¿O habrá sido simplemente un homenaje a ese trabajador que nos parecía tan libre y peculiar, recorriendo las calles con una armónica, como una especie de músico ambulante con plus?

Nunca lo sabré, pero ése era uno de nuestros juegos favoritos.

 

Iba a contarles otros, pero ya se ha hecho largo el post. Será para el próximo capítulo.

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito de la calle, ¿les gusta la idea? Graciela.

La foto que ilustra el post es de Guille, tomada en un Parque de mariposas en USA.

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Otro capítulo de mi Autobiografía bizarra

Hoy avanzamos otro poco con esta locura tan mía, la Autobiografía Bizarra.

Capítulo IX de mi Autobiografía Bizarra.

Si bien esta autobiografía es absolutamente diseñada desde el humor, y para reírme de mí misma, está anclada también absolutamente en hechos reales, por muy vestidos de sátira que estén. Por esa razón, los primeros años no pueden ser narrados ni en orden ni con demasiada lógica, porque no les invento nada, y por ende sólo hay retacitos de recuerdos hasta los tres o cuatro años.

Y hoy les cuento uno de esos recuerdos que quedó grabado en mi mente infantil, por la fuerte reacción que produjo en mi madre, y porque también fue narrado como anécdota por años. Pero yo puedo ver toda la escena con los ojos de la mente.

Sucedió cuando yo tenía tres años muy recientemente estrenados, cosa de la que no hay dudas porque todavía vivíamos en Alberdi, antes de mudarnos a la Castro Barros.

Mi madre trajinaba no sé por dónde, mis hermanos jugaban entre sí, y yo en medio del aburrimiento, tomé quién sabe de dónde una tijera, y me corté todo el pelo.

Hoy todavía me recuerdo, con el matorral de pelo asesinado, prolijamente recogido en una hoja de papel, con la cual acudí a la Clory para jactarme de mi hazaña.

Creo haberle dicho:

-Mirá ma...

Y antes de terminar la palabra sonó el grito de mi santa progenitora:

_¡¿Qué hiciste!? ¡Te podías haber sacado un ojo!!!

En ese momento la confusión fue grande, porque lo primero que entendí fue que acababa de perder la oportunidad de sacarme un ojo. Pero no era ésa la intención, según fui comprendiendo con los años, a medida que se recordaba familiarmente mi ocurrencia.

Y sólo hace unos pocos años, al descubrir viejas fotos en un ropero de la casa de mis tías, comprendí por fin la espantada reacción de mi madre.

Porque en esas fotos aparezco con el pelo llevado a la mínima expresión, y aunque seguramente ya debía haber pasado por una peluquería en procura de remediar el desastre, se me ve HORRIBLE.

Se entiende ahora que mi madre estuviera casi a punto de desmayarse aquel lejano día...

Ahora bien, si quieren un hijo incapaz de semejantes ocurrencias, adopten un perrito o un gatito que los llenará de amor.

 

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Graciela.

P.S.:Recuerden que cualquier cosa que quieran usar de este blog debe mencionar la fuente, porque tiene protección de derecho de propiedad intelectual.

Capítulo VI de mi Autobiografía Bizarra.

Ya habrán leído ustedes los cinco capítulos anteriores, de modo que ya sabrán de qué se trata. Si no lo han hecho, están a tiempo de leerlos antes de ver este post.

Éste es, entonces el capítulo de hoy.

Capítulo VI: Mi padrino.

Cuando yo tenía apenas 20 años, murió mi padrino, a la edad de ochenta años o algo más. Es decir que siendo más de 60 años mayor que yo,  casi casi se lo podía definir como un caballero de fines del Siglo XIX y comienzos del XX.  

Diría que estaba en el top ten de los hombres más refinados y  gentiles que conocí en mi vida. Y tan gentil era, que decía de mí que tenía una "belleza exótica". Por supuesto, mis hermanos y yo acudimos al "mataburros"- como la Clory llamaba al diccionario- en procura de desentrañar los misterios de tal expresión. 

Y fue entonces que leímos que "exótico" quiere decir "de otro lugar".

Bastó saberlo, para que mis hermanos comenzaran a mortificarme, señalando que ésa era una manera amable de no decirme fea, lisa y llanamente. Y así lo pensé por mucho tiempo. Sólo después, ya grande, comprendí que mi padrino, llamado Salvador (nombre que bien le cuadraba), había sido mucho más que gentil, había sido generoso.

Porque hablar de mi belleza exótica, dejaba abierta la puerta a la posibilidad de que "en otra parte" se me considerara bella...porque lo que es acá...

Pero antes de que salten a consolarme, les digo que no hace falta, porque tan mal no me trató la vida, pese a no ser nada deslumbrante. Y como cantaba Tita Merello: "la fealdad que Dios me dio, mucha mujer me la envidió".

Porque tal vez, no ser Liz Taylor, me permitió cultivar otras cualidades mucho más duraderas, o al menos que a mí me vienen durando y redituando más.

Como le podrían redituar las suyas a cualquiera de los perritos callejeros, si hubiera suficiente gente capaz de reconocerlas, tras su belleza exótica, hasta el punto de abrirles su corazón y regalarles una familia.

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Graciela.

P.S.: Recuerden que cualquier cosa que quieran usar de este blog debe incluir la  mención de la fuente, porque tiene protección de propiedad intelectual.

¿Cómo era el problema?

Alguna vez les he contado de "la Clory", mi madre, que no sólo ejercía la dirección de una escuela por la mañana, sino que además, por las tardes,  preparaba alumnos particulares para rendir el examen de ingreso al Liceo Militar General Paz.

Antes de que yo fuera a la escuela, es decir que debía tener unos tres años, me encantaba colarme en sus clases y aprender sin esfuerzo muchísimas cosas, sin perder la libertad de irme cuando quisiera, o de estar jugando en un rincón del "comedor bueno" donde ella daba clases, siempre que no hiciera bulla.  

Así, por ejemplo, escuché explicaciones literarias, o memoricé sin darme cuenta fórmulas matemáticas sencillas.

En una de tantas ocasiones, mi madre estaba dictando el planteo de uno de los clásicos problemas de regla de tres compuesta que estaban muy en boga en esos tiempos. 

El problema preguntaba en cuánto tiempo se llenaría una píleta de lavar, si mientras los grifos aportaban "x" litros por m horas, por el desagüe se iban vaciando "y" litros cada n horas.

Después de escuchar el dictado en un par de clases con distintos alumnos, yo no pude con el genio, y desde mi rinconcito exclamé:

- Mamá, ¿por qué en vez de calcular tanto, no le ponen el tapón a la pileta y la dejan que se llene y listo?

La hilaridad y el desorden que provoqué entre  los alumnos determinaron que por un par de días se me prohibiera la entrada a las clases...Pero todavía hoy me hago la misma pregunta.

Como me pregunto también, por qué hay todavía tantos perritos sin hogar en tantos refugios. ¡A adoptar que nadie da más amor que ellos!!!

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Graciela. 

Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito de la calle, ¿les gusta la idea?
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Capítulo III de mi Autobiografía Bizarra.

Capítulo III de "Autobiografía Bizarra" 

por Graciela L.Argüello.

Si ustedes tienen por lo menos dos neuronas conectadas, ya se habrán dado cuenta de que entre los capítulos I y II, se interrumpió un poco el hilo de la historia, de modo que en este tercero, prometo hacer buena letra y retomar el cuento donde lo había dejado en el capítulo I... o no, ya veremos.

Retomo pues el camino que nunca habría abandonado, si fuera yo la de las dos neuronas conectadas... pero como ése no es el caso, ya mismo se me acaba de ocurrir otra cosa.

Y es que bien mirado, vale también hacer digresiones cuando de aclaraciones significativas se trata, y ellas sirven para comprender mejor el "desenrrollo" de una persona.

Saliendo otra vez del bizarro recorrido de la bizarra biografía de una bizarra persona (que vengo a ser yo), les cuento que la palabra desenrrollo la he adoptado a partir de uno de esos desopilantes diálogos del inefable Cantinflas. Sí ya sé, hace mil años, cuando  yo era chiquita precisamente.

Pero volvamos, volvamos al redil: decía pues, que hay razones que explican las particularidades personales que surgen en la infancia, y que un simple ejercicio de memoria le permite a uno ahorrarse el psicoanalista.

Por eso puedo perfectamente explicar mi total desapego  (o más apropiadamente, rechazo liso y llano) a la cocina en el intervalo pre ingesta, por más que a la hora de ingerir, nada me aleja demasiado de ese cálido rinconcito hogareño. 

Para los más lentos en la comprensión de textos, aclaro que lo anterior significa que llevarme a la cocina para cocinar, es casi una hazaña; pero que para comer me las pinto solita, y muy prestamente me verán como al gato Tom, con los cubiertos en ristre y la servilleta anudada al cuello, relamiéndome el hocico...o casi. 

Pero vayamos a las ocultas razones de esta peculiar idiosincrasia.

Cuando yo era muuuuuuyyyyy chiquita, en mi casa había (como leí en alguna parte) sólo dos menúes disponibles: a) lo comes o b) lo dejas... y ninguno aprobaría las reglas de la comida sana, tan en boga hoy en día.

Esto hablaría mal de la dedicación doméstica de mi madre, la Clory, si no fuera por las tres razones siguientes:

1. Ella no tenía mucho tiempo disponible, porque trabajaba full time (y horas extras), para poder mantener ella solita, a los tres trogloditas que éramos mis dos hermanos varones y yo.
2. Ese desprecio por las artes culinarias tuvo resultados muy positivos que les contaré en el próximo capítulo; y estaba más que compensado por una actitud en todos los otros campos del saber, que nos dotaron de una educación privilegiada, cosa que también irán leyendo más adelante.  
3. Su incapacidad culinaria no era tan real como la mía, sino más bien simulada, en el marco de una estrategia destinada a ahorrar tiempo y esfuerzo, que eran mejor aprovechados en áreas alejadas de lo doméstico. 

A esto  último lo descubrí muuuuuchos años después, cuando al comenzar nuestra adolescencia,  la casa empezó a llenarse de amigos hambrientos, y ella demostró sobradamente que si se le antojaba podía cocinar como los dioses.

Cierto es que sólo se le antojaba muy de vez en cuando, o como ella misma diría, cada muerte de obispo

Eso ocurría solamente  en las siguientes circunstancias:

• uno que otro domingo, 
• en fiestas de guardar, 
• con alguna visita especial, sobre todo si era de las cuereadoras, o se trataba de alguna de mis tías, que eran el colmo de la dedicación en los aspectos en que mi madre patinaba.
• cuando éramos demasiados a la mesa, y el bolsillo no daba como para recurrir a los consabidos sandwiches de jamón y queso, en pan francés y con abundante manteca, que preparaba Juancito, el del kiosco del frente; o a los gigantescos de milanesa del Bar Cayetano.

Casi todos estos temas serán seguramente ampliados en la biografía, por lo importantes que fueron en mi historia.

Ahora, piensen en la posibilidad de adoptar a Lautaro, para tener un valioso e insuperable personaje en sus vidas, para la hora en que se les ocurra escribir sus propias autobiografías.

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Graciela.

Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito callejero o rescatado de alguna fea situación.
Recuerden que cualquier cosa que quieran usar de este blog debe incluir la mención de la fuente, porque todo en él tiene protección de propiedad intelectual.

Pobre mi madre querida.

               

Ya les he contado muchas veces que la Clory, mi madre, era una docente excepcional, y además una purista del idioma, de modo que ya podrán imaginarse el estado en el que llegó una mañana a casa, cuando yo era todavía una niña, después de pasar por la experiencia que paso a narrarles:

Según ella misma lo contó, había ido al banco a cobrar su sueldo un día particularmente agitado en la institución, y parece ser que estando ya el banco abarrotado, las maestras pugnaban por entrar, lo que provocó la intervención de un agente policial que intentaba contener la avalancha.

Y el buen hombre lo hacía, extendiendo sus brazos a los lados, y empujando a las docentes, mientras gritaba a voz en cuello:

-"¡Maver, madestras, reculen patrás!!!!"

¿Pueden imaginar el estado de conmoción en que llegó a casa mi madre, después del aluvión de agravios que paso a enumerar?

1. El comportamiento de sus colegas, absolutamente inexcusable, en quienes debían ser "modelos de la comunidad".
2. La falta de respeto de la autoridad policial, que se atrevió a increpar a gritos a los pilares de la sociedad.
3. El abominable uso, abuso, destrucción y denigración del idioma que debió presenciar.

No creo poder recordar otra situación en que haya atestiguado tanta sagrada indignación en mi inefable mamá. 

Y para que no me hagan enojar en igual medida, ya deberían estar pensando en conseguir un hogar para Malvina, que prefiere callar antes que destrozar el castellano.

Un abrazo y nos vemos el próximo sábado. Graciela.
P.S.: La imagen que ilustra el post es de este sitio.

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Maestros eran los de antes.

Cuando uno trae una anécdota a la memoria, se desata toda una catarata de recuerdos relacionados con ella, y así es que aproximándose el día del maestro, no pude menos que pensar en la Clory, que era de los docentes con autoridad, ésos de hace más de cincuenta años.

Por ese entonces, yo no asistía a la escuela en que ella era la directora porque era una escuela para varones, y de travestis ni se hablaba por entonces.

Pero cuando la Clory organizaba paseos culturales o científicos con los alumnos de su escuela (a la que sí asistían mis dos hermanos), con muy buen criterio, mandaba una justificación de inasistencia a mi escuela de monjas, y me llevaba en cambio con ella, para abrirme la mente a otros desafíos.

Recuerdo con cariño uno de esos paseos, que fue al Observatorio Astronómico de Córdoba, por todo lo que incentivó mi curiosidad y por cuánto me abrió la mente...pero hoy quiero contarles una anécdota particular que tuvo lugar en ese paseo, y que habla de quién era la Clory.  

Recuerdo que había llevado a los tres sextos grados, (unos 120 alumnos) y a nosotros tres, los colados, que éramos mucho más chicos y andaríamos por los primeros grados.

Lo cierto es que una vez llegados los colectivos con los alumnos al lugar, ella pasó directamente a la oficina de administración a organizar algunas cosas, y todos nosotros, los chicos, tomamos un recreo en el parque que rodea el Observatorio mismo.

El parque se convirtió instantáneamente en un caos, con todos los más de cien niños (nosotros  tres incluidos) corriendo y gritando por todo el predio, e ignorando totalmente los vanos esfuerzos de las tres maestras de grado que trataban de organizarnos a grito pelado.

Ellas gritaban y nosotros gritábamos más fuerte. Ellas corrían detrás de unos, y nos escapábamos los demás, ¡un lío de órdago! 

Yo estaba, como todos, descontrolada y a los gritos, cuando de pronto, sentí un silencio ominoso, y vi cómo todos los alumnos se iban contagiando de una milagrosa disciplina, que los llevaba como zombies, a colocarse, sin ninguna orden explícita emanada de nadie, en fila, cada uno detrás de su maestra. Hasta tomaron distancia, según la posición que por entonces se estilaba, en que cada uno colocaba la mano con el brazo extendido sobre el hombro del anterior.

En no más que unos segundos, todos pasaron a ser como obedientes corderitos, más buenos que Lassie.

Entonces me volví para intentar entender la causa del milagro, y allí, en la puerta que daba acceso al parque, silenciosa, con expresión hierática, y las manos cruzadas en la espalda, se veía la imponente figura de mi madre, la Clory, que sin emitir sonido, con su sola presencia dominó toda la situación en cuestión de minutos.

Y así la recuerdo, como una enorme figura, por la sola magia de su carácter y personalidad, ya que después, cuando adolescente caí en la cuenta de que en realidad la Clory era bastante más baja que yo, aunque no fuera tan magra, sin ser tampoco gorda. Pero lo que tenía de rotunda era su presencia, su seguridad, y todo su continente y actitud.

Y actitud es lo que le sobra a Alelí, a quien deberían correr a adoptar ya mismo.

Un abrazo, y nos vemos el sábado próximo. Graciela.  

Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito de la calle, ¿les gusta la idea?
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Cosas de mi madre...

Les he contado ya que mi madre, la Clory, era todo un personaje.

Cuando ya era muy mayor,no había perdido, no obstante, su carácter y su intención de salirse siempre con la suya. Y esta anécdota que recuerdo, la pinta entera a ella y su obstinación en tener siempre la última palabra.

Esto sucedió en sus últimos meses de vida, cuando dependía de otros para determinados cuidados, y a mí me tocaba acompañarla los domingos cuando las empleadas permanentes tenían el día libre.

Cada vez que yo pasaba el día en su casa, ella se hacía un deber reprenderme por algo, como para dejar en claro que seguía estando a cargo del timón.

Una tarde, no teniendo otra cosa en la que enfocarse, me recriminó el color del esmalte de las uñas. Convengamos en que yo no le tengo miedo a salirme de la norma, y ese día mis uñas ostentaban un color turquesa si mal no recuerdo, o algo similar.

Y éste fue el diálogo resultante de tan nimio detalle:

-¡¿Cómo te vas a pintar las uñas de ese color?!

- ¿Por qué no, si me gusta, y hace juego con mi ropa?

- ¡Pero no es un color aceptable para las uñas!

-¿Y el rojo sí?

-¡Claro. el rojo sí!

- Bueno, Clorita querida, te diré que el rojo TAMPOCO es el color natural de las uñas, así que es tan absurdo como el turquesa, si vamos al caso.

Este argumento la dejó callada por unos minutos, hasta que volvió por sus fueros con esta pregunta matadora:

- Y decime, ¿ese color no te hace doler los dedos?

¿No les dije que cuando la Clory quería tener la última palabra, la tendría, al costo que fuera? Pues ya lo ven.

Y ahora la última palabra que quiero tener es ¡¡¡¡Adopten a Alelí, por favor!!!!!

Un beso y nos vemos el próximo sábado. Graciela. 

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¡Los libros no muerden!

Debo decirles que estoy hasta el moño de locutores alérgicos a los libros, sobre todo a los de Gramática y estilo, y a los simples, sencillos y básicos diccionarios.

Es por esa razón que permanentemente se me desmayan algunas neuronas cuando escucho las burradas que tienen para decir ciertos comunicadores sociales.

Y vaya para ellos un mensaje especial: señores míos, ¡ustedes no pueden hablar como miembros de las huestes de Atila! Se supone que son educadores informales, se entiende que lideran la opinión y que se han especializado en las múltiples artes de la comunicación, del buen decir, de la expresión concisa, clara y correcta. Si ése no es el caso ¿por qué tienen un micrófono en la mano, y andan alegremente desparramando barbaridades por todos los medios a su alcance?

Lo que vengo a contarles hoy es el colmo, y fue expresado en un canal de televisión, durante la lectura de las noticias. Se trata del terrible hallazgo de un anciano en estado terminal, abandonado a su suerte, en la soledad de su departamento.

Y ¿cómo lo dijo el periodista?

-..."el anciano fue encontrado hacinado en una cama..."

¿Hacinada una persona solitaria y abandonada? Nada más imposible ni absurdo.

Porque la palabra "hacinado" procede de "haces", plural de haz, y ésta a su vez se refiere a un atado de algo, a un conjunto íntimamente empaquetado, razón por la cual la palabra hacinado se emplea precisamente para referirse a un grupo apretado de seres en un espacio insuficiente.

Entonces ¿cómo puede hacinarse una persona, de la cual además se denuncia que estaba abandonada a su suerte, en completa soledad?

Ese anciano puede haber estado arrumbado en una cama, abandonado en una cama, olvidado en una cama, recluido en una cama, pero ¿hacinado? No hay manera posible de encontrarlo hacinado.

Para cerrar este post, recurro a las palabras de la Clory, quien siempre nos mandaba a la biblioteca diciendo "los libros no muerden, vayan a leer a ver si aprenden algo nuevo cada día"

Y si la lectura en solitario les pesa, Tammy puede sentarse a sus pies para acompañarlos mientras lo hacen, sólo tienen que adoptarla y ya tienen compañía para cultivarse un poco.

Un beso Graciela

Un abrazo y hasta el próximo sábado. Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito de la calle, ¿les gusta la idea?
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P..P.S: La foto, como tantas veces, fue tomada de una cadena de mails e ignoro a quién pertenece.

 

ESOS DIÁLOGOS ABSURDOS

Sigo en tren de holganza, de modo que mis posts serán cortitos, por lo menos hasta promediar febrero, están advertidos. En este caso, y como parte de un humor bastante absurdo, les presento un par de diálogos imaginarios entre una madre y su hija adolescente: 

- "Nunca digas nunca".

 -"¿Nunca, nunca?" 

-"¡Nunca, nunca!" 

 -"Pensar que les dije a las chicas que siempre sos tan piola, ¡y hoy me salís con esto!" 

- "Sí, hija, pero siempre no quiere decir todas las veces." 

 

Como ven, tengo una memoria de elefante, porque ese tipo de diálogos bizarros están inspirados en los recuerdos de la inefable Clory y mi propia adolescencia.

Y si quieren una hija que no las escrache en un blog, sólo tienen que adoptar a Panchita que sigue esperando. Un beso, Graciela.

Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito de la calle, ¿les gusta la idea? 

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TE HAGO EL CUENTO.

Hoy, otra vez un cuento corto, de los que fui publicando en versión papel a lo largo de los años. 

¡Pensar que ése era el propósito original de este blog! ¡Cómo fue cambiando con el tiempo! Cuando lo inauguré, la idea era dar difusión a todo el material publicado y poco conocido que de otro modo seguiría en el olvido, pero fui sumando otros temas y el perfil se fue corriendo hacia otros espacios que también me apasionan. 

Pero cada tanto vuelvo a la buena senda y retomo el hilo conductor anunciado, como hoy. 

Este cuento no es de mis favoritos (un modesto 6 en la escala gustométrica) pero cuando salió la convocatoria del concurso a través del cual resultó seleccionado para la antología, era lo único que tenía listo con la longitud requerida. 

Para mi propia sorpresa fue elegido y se publicó en el año 2004 en “Párrafos sin límites” Antología de Editorial Línea Abierta pág.13, cuya tapa y dedicatoria escaneadas les presento aquí, como ya es costumbre.  

LA GRAN AVENTURA

por Graciela L. Argüello (para Clory, que ya no está)

 

En las tardecitas de verano, plácidas y perezosas, Casimiro sacaba su silla matera al patio, y comenzaba a carraspear, a la espera de captar la atención de los nietos, y de los amigos de los nietos, que jugaban entre las plantas.  

Con su voz lerda enunciaba: -Era una tardecita igual a ésta, me acuerdo como si fuera ayer. El mismo olor de los jazmines, el mismo calorcito. Hasta las mismas nubes, yo diría... 

Y todos los chicos corríamos a reunirnos a su alrededor para escuchar LA HISTORIA. 

Siempre la misma, a lo largo de los años, igual pero distinta: su historia, legendaria en la familia. 

El cuento de Aquella Vez... 

Nosotros, los nietos mayores notábamos que día a día agregaba mil detalles diferentes, puros inventos de la nostalgia, que perdonábamos gozosos, pues daban vigor a su relato, que de tan repetido ya era nuestro folklore. 

Los más chicos, ignorantes de los cambios, abrían sus ojos asombrados a la insólita maravilla.  

La tarde se estiraba en el recuento melancólico de aquella gloriosa vez, adornado en cada ocasión con personajes nuevos, con pequeñas anécdotas que cambiaban sutilmente la línea del cuento perpetuo, enredándose en breves narraciones colaterales que ampliaban la trama original, y alargaban nuestro éxtasis. 

El abuelo Casimiro se deleitaba en nuestra admiración, e insistía por ello en el prolijo inventario de los olores, los sonidos, los colores, y sobre todo los sabores de su tarde inolvidable, ya tan lejos en el tiempo. 

Después de recorrer todos y cada uno de los inusitados detalles de la insustituible aventura, después de suspirar sus añoranzas, tras rumiar los regalos de la memoria, el abuelo paseaba la vista por el patio anochecido de verano, lánguido de calor, y remataba sus recuerdos con la invariable letanía: -Parece mentira, yo viví aquella fiesta, por allá por 1987. ¡Qué ventura inolvidable!... ¡Nunca más los jubilados de la plaza tuvimos plata para comer un asado...! Bueno, con mis mejores deseos para el fin de semana y los saludos de Cleopatra, a quien deben ayudarme a encontrarle un hogar, los dejo hasta el próximo sábado. Graciela.

 

Espérenme con la noticia de que le dieron hogar a un perrito o gatito de la calle, ¿les gusta la idea? 

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